Até se matou  (calma,  quero dizer, em sentido figurado, porque se anulou e fez coisas absurdas como jogar fora empregos, estabilidade de relacionamentos. Melhor definir como uma quase-morte, para não exagerar tanto..)

Ficou por  um fio, vulnerável. Sua vida, o caos. Ganhou fama de leviana, maluca, puta. Muitas vezes, achou que tinha encontrado o grande amor. Aquela sensação prazerosa do êxtase, da entrega plena, a confundia.

A intensidade da emoção gerada no seu corpo, o calor, diagnosticava a tal vibração como paixão. Teve grandes ilusões. Custou a perceber que eram miragens, a maioria malditas, infelizmente.

Levou muito tempo até descobrir que aquele fogo que  via no outro,  no personagem amado, era imagem refletida de sua imaginação.

O outro, era a vítima do momento, do estado de paixão. É isso, vítima.  

Duvida?

Porque você não sabe o que alguém passional é capaz de fazer quando está em surto.

Ou sabe?

Quanto sofrimento amar a paixão! Quando lembra dos vexames, sente vergonha. Tantas lágrimas, cenas de ciúme, crises de insegurança.

Demorou a reconhecer  o sintoma. Custou a admitir que a fonte era o medo.  O medo de ficar só.

O incrível é que isto estava descrito em bilhetinhos, versos, cartas, e-mails que guardou. Explícito no melodrama  dos textos piegas, às vezes estava nas entrelinhas. Paixão é assim, é se entregar à fantasia, ao delírio.

Fernando Pessoa estava certo!  Cartas de amor são ridículas.

Mas isso a gente só percebe depois. É cair na real e medir o prejuízo.

É colocar na balança o coração: sentimento infantil versus tanta porrada, geralmente a indiferença do outro. É o preço do muso. Eles não são melífuos como a versão feminina.

Há mel,  claro, e  muito fel. Amá-lo é armadilha. Uma dor que cutila a alma. É a espada afiada, rápida. Desenho no espaço que joga no abismo de versos. Depois, quando tudo acaba, ainda não é o final.recomeça de outro jeito. Outro desatino, devaneio romântico.

É a saudade provocando novos poemas, canções, sonhos, crônicas, papos entre mulheres, segredos entre amigas. O certo é que sem o muso.  O tal amado. A vida e a poesia  não tem a menor graça.

* Tradução da crônica "Amar de Paixão" da antropóloga Mary Stanley publicada  dia 4 de março de 2002,  no Jornal de Lisboa.

A renomada pesquisadora tomou veneno dia 31 de dezembro de 2004,  em Nova York. No bilhete de despedida, endereçado ao ex-namorado, Mark Rouaud, pediu perdão por não suportar o fim do romance e lhe deixou seus livros, DVDs e discos. O legado inclui um gato  angorá chamado Passion.

Mark Rouaud está em Faluja, no Iraque. Seu  projeto é voltar para os EUA e escrever um livro sobre os crimes de Guerra e o genocídio que testemunha. Ele fotografa  torturas aos prisioneiros e as divulga na Internet. Pretende desertar e se aliar aos guerrilheiros. Está apaixonado por Nadja Rawin, médica da Cruz Vermelha.

03/01/2005